Barata Cichetto
Pensando agora, rememorando minha poética escrita
Chego a precisa conclusão que poesia é coisa restrita
Pois embora tenha escrito seiscentos e sessenta e sete
Poemas ao longo de uma carreira sem gloria e confete
Sinto que pouco do que existi resultou em um poema
E isso me deixa com sensação de que é um problema.
Calculo dias, semanas e meses, quantos poemas por ano
E chego à conclusão que a poesia deste poeta mundano
É apenas um pequeno pedaço que imaginei ser enorme
Mas sabendo que é por causa dela que o tal não dorme
Concluo que ela é apenas a sacana que tem me ferrado
Mas de qualquer forma eu também posso estar errado.
E agora fico parado olhando montes de papel empilhado
Centenas de folhas impressas e um nome nela encilhado
"Poemas de Barata Cichetto" é da forma que eu a chamo
É a poesia que pude carregar no meu lombo de jumento
Mas agora cansado quero apenas descanso e o aumento.
Olho agora a essas folhas cheias de palavras e sentidos
Num arremedo de sentimentos tolos, falsos e mentidos
E penso que vida maldita essa que retratei sem piedade
Que existência foi essa trouxe a mim tanta infelicidade?
Mas não menos importante, por fim penso comigo agora
Que poesia não ama seu amado e a que ama não adora.
Tanta coisa que era poesia não virou poema e o oposto
E ao contrário do que pensam, os poetas não tem gosto
Gostar é saber e não gostamos daquilo que não conhecemos
E portanto é a poesia o único ser maldito que reconhecemos
Um ser amado que nos aleija e nos coloca uma arma na testa
Ou ser bruto que transforma em bom tudo o que não presta?
Eu não quero morrer na solidão de um hotel, espumando ódio
Por apenas entrar na história e depois de morto subir ao pódio
Quero que a poesia me carregue, não a carrego mais nos braços
Pois o que desejo agora é o prazer mundano dos beijos e abraços
E se um dia nos encontrarmos, querida Poesia de horas incertas
Sei que a encontrarei feito as putas e a morte, de pernas abertas.
27/04/2013
©Luiz Carlos Cichetto - Direitos Autorais Reservados
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