O Crime Não Compensa! (A Poesia Também Não!)

O Crime Não Compensa! (A Poesia Também Não!)
Luiz Carlos Barata Cichetto

"De que está rindo, Martini? Você não é um louco, é um pescador!" - Randall P. McMurphy

O crime não compensa! A poesia também não! Em compensação... O crime é desnecessário... A poesia também. Poetas podem até ser criminosos, mas criminosos nunca serão poetas; e se isso é uma afirmação ou uma pergunta, depende da sua interpretação. Há poetas nas celas, pagando por crimes que não cometeram; há criminosos nas ruas pregando a poesia que também não cometeram. Poetas e criminosos são culpados ou inocentes; e isso também é uma pergunta ou uma afirmação, dependendo do tamanho da pena que imputas a cada um, Senhor Juiz. "O amor é a compensação da morte"... E a poesia, é a compensação do crime; e agora não é nem uma pergunta e nem uma afirmação, é uma metáfora. E as metáforas não são criminosas, como as realidades não são poéticas. 

Mas antes que eu adentre a cela, preciso saber, tal um personagem Kafkiano, de que crimes sou acusado. A que penas fui condenado eu já sei, mas ainda não sei se a prisão é perpétua e também não conheço a acusação. Quero um advogado, um tribunal sem exceção e um júri sem corrupção. Andem com esse processo que eu tenho pressa, preciso ainda escrever um romance antes de morrer. E posso jurar, até em nome de um deus em quem não acredito, falar a verdade, somente a verdade e nada além da verdade, sob pena de perjúrio, que nenhum crime cometi. A verdade, somente a verdade, é que a verdade é que eu menti quando disse que nenhum crime cometi, pois sou poeta e ao escrever um poema cometo crimes sem perdão. 

E meus crimes não são pequenos, são crimes hediondos, e para que seja feita justiça mereço ser jogado a mais fétida das celas e esquecido pela multidão. Sou réu confesso, sim sou culpado, Meritíssimo. Culpado de ser poeta, culpado de minha inocência, culpado por atirar sem remorso nas cabeças dos tolos inocente, estourando-lhes sem pudor os miolos. Sou culpado de não ter culpa, culpado de não culpar a ninguém por minha culpa. Sou culpado!  Então acabemos logo com esse julgamento e me jogue de uma vez dentro da cela junto aos mais perigosos criminosos. Pois sei que a poesia não compensa...

Porque insisto nessa pregressa vida de crimes? Crimes sem perdão? O criminoso busca o quê, com seus crimes? E o poeta com os seus? O que buscamos, nós os poetas e criminosos? A alma das pessoas? A glória de ter cometido nossos crimes? A satisfação dos mais sórdidos desejos que habitam a mente humana? O desejo de imitação dos deuses, tendo em nossas mãos as vidas das pessoas? O que buscamos, além da satisfação pessoal, do desejo carnal e da glória banal, dos recortes de jornal, dos programas vespertinos de televisão? O que buscamos, nós poetas e criminosos, com nossos atos? A impunidade nos alimenta, a corrupção nos compra e a morte nos une. 

Estamos ambos mortos desde o nascimento e, portanto não damos atenção às regras. E sempre, mesmo que ainda pelas ruas, acabamos presos.  Dentro de nós mesmos, dentro de nossos medos, aprisionados pelos nossos inconfessáveis segredos. Prisão perpétua, domiciliar, a pão e água. O crime prescreve ao longo de um tempo, mas a poesia nunca prescreve. Poesia não prescreve, poesia é proscrita. Crime inafiançável. Poetas são ladrões de sentimentos, assaltantes de angustias e falsários de dores. Poetas, entretanto não matam, apenas o tempo que lhes consome dentro dessa perpétua prisão. Somos idênticos, afinal, pois trabalhamos contratados pela mesma senhora e, cada um a seu modo e com sua arma, executa o serviço ao qual foi contratado. É a morte a nossa senhora e a ela servimos como mercenários vorazes, cumprindo nossa missão. E no fim sabemos que a morte não nos dá nenhuma compensação, a não ser a sensação de que para com ela cumprimos nossa obrigação.