Pagu
Sou apenas um pequeno escritor. Um metro e oitenta e sete de dor. E nada mais. A contar. A escrever. A querer. Quero apenas entrar. Nas tuas entranhas. Brancas. Estranhas. Francas. Espetáculo fechado. Ingressos esgotados. A preços populares. E nos lares. E bares. Beber teu cuspe. Cuspir nos dedos. E te masturbar. No bar. Enquanto tomamos café. Amargo. E enquanto eu trago. Meu cigarro. Minha mão nas tuas coxas. Debaixo da tua saia. E antes que caia. O véu da noite. Te levar ao motel. Te levar ao céu. Ou ao Inferno. Eterno. Ainda há tempo. De você gozar. E melar minha mão. Com suco de tesão. Com suco de limão. E depois. Na minha solidão. Acompanhado de outra. Bater punheta. E melar o lençol. Pensando na tua buceta. Nas tuas pequenas tetas. E na tua bunda pequena e branquinha. E cedo. Mais cedo. Te comer de novo. Pão com ovo. Ouvir uma canção da Patti, a Smith. Que eu queria comer. Mas não comi. E ela nem soube que eu existi. Apenas um pequeno escritor. Sem pinta de ator. Que pinta com dor. E que apenas por ensejo. Se fez escritor.
05/04/2018
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