Drop Out

Dentro de menos de um mês completo sessenta anos de idade. Estou procurando emprego. Preciso trabalhar. Ganhar honestamente o pão, coisa simples assim. Todos os meus projetos "empresariais" deram com os burros n'água: ninguém encomenda livros artesanais, ninguém compra meus livros de poesia, nem meus quadros, nem porra nenhuma. E preciso comer, pagar contas, ter dignidade, e tirar das minhas costas a pecha de vagabundo. O que posso fazer? Não dirijo, tenho problemas de coluna, uma rinite que me faz assoar o nariz duzentas vezes por dia. Não tenho sequer segundo grau e um visual que não ajuda muito, confesso. Mas o que faço, enquanto não chega uma aposentadoria que planos e mais planos roubaram de mim e de muitos outros. Comecei a trabalhar oficialmente aos 14 anos de idade, em 1972. Já fui de tudo um pouco e mais um pouco. Mas e agora? Como sobreviver? Ah, sim, estão todos irmanados com caminhoneiros em greve. Preocupados com quem será o maldito filho da puta do próximo presidente. Se será de direita ou de esquerda, ou se será da casa do caralho. Não, não sou artista, mas não sou vagabundo não, viu?! Não quero esmolas, nem bolsas de merda nenhuma. Todas as profissões que já,exerci, com muita determinação e capacidade, com excelentes resultados, não existem mais. Quem quer contratar um arquivista, com curso de microfilmagem e almoxarifado? Um microfilmador? Um desenhista mecânico em prancheta de um metro e meio por um metro? Um auxiliar de escritório ou de escrita fiscal? Quem precisa de mim? É, eu cozinho mal e não tenho "boa aparência", então não sirvo para ser puto. Velho de programa? O que sei de instalação elétrica só serve para fazer coisas em casa. Aliás, fazer coisas em casa é minha especialidade. Artesanato em madeira, também. Mas quem está preocupado comigo? Meus filhos são filhos do Lula e da Dilma, estão preocupados com ideologia de gênero e comunismos paternalistas, e discussões socialistas de fundo de boteco. Eu só quero não ser mais chamado de poeta, de vagabundo, e de dizerem que minha mulher me sustenta com seu salário mínimo. Autoestima? Que merda é isso? Depressão? Que bosta é isso? Ah, sim, estão todos preocupados em bater panelas, em botar a culpa em alguém. E que culpa tenho eu? Toda a culpa do mundo. Estou cansado dessa farsa toda. Quero apenas ganhar minha vida, mas quem são os socialistas e comunistas que irão me dar um trabalho? Quem são os capitalistas que darão uma oportunidade? Hein? Todos filhos da puta maldito, com suas regras e teorias sociológicas de merda. Eu tive oportunidade de ser ladrão e cafetão. Duas putas me ofereceram viver de suas bucetas. Eu preferi casar e criar filhos. Mas fiz tudo errado, né?! Poderia ter mesmo trilhado um caminho diferente. Ser um desgraçado cheio de grana, com casas e dinheiro no banco. Três carteiras profissionais cheias de empregos, centenas de quilos de livros lidos e para que tudo isso me serve? Para bosta nenhuma. Ah, se as pessoas parassem com essa hipocrisia de pensar no coletivo e agisse individualmente o mundo seria melhor. Estou certo disso. Coletivismo é hipocrisia, seus bostas! Mandei o original do meu romance, um livro de umas seiscentas páginas para duas grandes editoras... Claro que deve estar na lixeira de algum computador nos escritórios chiques de editores formados em uni alguma coisa, essa bobagem mentirosa criada para encher os bolsos de donos de escolas. Não há capitalismo, não há socialismo, não há comunismo. Só há mentira! Fodam-se! Estou caindo fora dessa merda!

27/05/2018