Novecentos e Noventa e Nove

Novecentos e Noventa e Nove
Barata Cichetto

Ontem calculei o final da minha saga, feito um conquistador,
Que nada além de desertos e de desgraças foi o despertador.
Termino aos sessenta o que comecei aos quinze sem piedade,
Concluindo que em mim existe algo muito além da maldade.

Carreguei quase mil, nas costas magras de um quase aborto,
E foram tantos poemas que pelo peso me sinto quase morto.
Novecentos e noventa e nove é um bom número para se parar,
E em dois mil e dezenove, nada mais da poesia tenho a esperar.

Aos meus filhos, que esperam de mim que eu seja esquecido,
Digo apenas que fui sem ser, e também fui sem nunca ter ido,
E também às megeras que dela se fartaram sem matar sua fome,
Apenas falo, porque falo é meu pinto e nunca foi o meu nome.

Sem eira nem beira pode um homem, mesmo um poeta, viver,
Mas sem esperança, neste mundo, nada pode ousar sobreviver.
E não espero que leiam o que foi escrito, ou que vivam por mim
Pois eu vivi outras vidas e agora todas elas chegaram ao seu fim.

28/04/2019
©Luiz Carlos Cichetto - Direitos Autorais Reservados

Filosofia de Pés Sujos

"Filosofia de Pés Sujos" não é um livro de filosofia, é de poesia. "Filosofia de Pés Sujos" não é um livro de poesia, é de filosofia. É poesia filosófica, filosofia poética e o que mais pensar que é. São dísticos (poemas rimados de duas estrófes e um único verso, que tratam basicamente da filosofia que engendrei, não nos bancos de faculdades, mas andando e me fodendo pelas ruas, e nos livros comprados basicamente em sebos. É uma filosofia pura e puta, totalmente livre de dogmas e ideologias. Ali, meu pensamento não tem fronteiras nem censura. É para poucos, como bem escreveu o meu amigo Eduardo Amaro, que escreveu a apresentação do livro, que estará a venda a partir de 1 de Abril pela plataforma UICLAP.
Barata Cichetto, Universidade da Vida, onde o diploma é a certidão de óbito,
Fotos: C. Tarakonas

Destarte

Destarte 
(Pelo aniversário de Elisabete Tim, a artista plástica Nua Estrela, no Dia Internacional da Mulher)
Barata Cichetto

Um dia uma bela estrela quis ficar nua,
E no céu pintou a imagem que era sua.
Criou asas, desenhou a imaginação:
A liberdade é a arte da composição.

Quis um dia a nua ser a pintura,
E da tela saiu uma bela criatura,
Metade estrela, outra mulher, toda arte:
Era Elisabete, a Nua Estrela, destarte.

08/03/2020
©Luiz Carlos Cichetto - Direitos Autorais Reservados

Cospe ou Engole?

Cospe ou Engole?
Barata Cichetto

Eu engulo no cálice da tua inconstância
Um liquido amargo da oval redundância.
Trago comigo um cigarro de gosto amargo,
E bebo até cair, antes de causar um estrago.

Acendo no meio das tuas pernas o paieiro,
Um paiol de pólvora teu desejo derradeiro.
Fecho os olhos e vejo teus lábios enrugados,
E quando beijo é por desejos não explicados.

São teus medos que me causam furor, bela,
Ou os segredos que não mostras na janela?
Descobri o fogo numa jornada atemporal,
E agora sou o relâmpago do seu temporal.

Ainda espero na cama tua impávida nudez,
E derreto na chama da tua inválida viuvez.
Mostro meu pênis inflado por pura safadeza,
Depois engulo seco o desejo junto à tristeza.

07/03/2020
©Luiz Carlos Cichetto - Direitos Autorais Reservados

O Que Aprendi Com Ex-Mulheres

O Que Aprendi Com Ex-Mulheres
Barata Cichetto

Com as minhas ex mulheres
Aprendi a ser bom homem:
Enquanto eu lavo talheres,
As infelizes ainda dormem.

E com uma que era santa,
Aprendi a ser homem fiel:
Enquanto eu fazia a janta,
A criatura comia no motel.

Com a outra, a autêntica carola,
Aprendi a ser um homem elegante:
Enquanto eu carregava a sacola,
A pura se esfregava com o amante.

E com outra, professora de adultos,
Aprendi a ser homem de religião:
Enquanto eu trabalhava nos cultos,
Na cama ela ensinava uma legião.

E teve outra com muito dinheiro,
Que de homem aprendi ser poeta:
Enquanto eu limpava o banheiro,
A ricaça se sujava com um atleta.

E não pensem que foi só desgraça,
Que fui homem de puta também:
Enquanto me dava o rabo de graça,
A buceta não cobrava de ninguém.

Aprendi muito com todas elas,
A ser um homem não machista:
Sei perfeitamente lavar panelas,
Enquanto elas lambem o fascista.

E a elas afirmo que sou muito grato,
Aprendi a ser homem de alto valor,
A colocar comida no próprio prato,
E nunca reclamar quando faz calor.

07/11/2019
©Luiz Carlos Cichetto - Direitos Autorais Reservados

Qual é a Diferença?

Qual é a Diferença?
Barata Cichetto

Sou homem da rua, matemático, somo e subtraio,
Conto até cem e divido por dois, mas nunca traio.
Ando descalço, tenho pés sujos, e multiplico a dor,
Dois e dois são quatro, duplicando o multiplicador.

Diferença não faço, diferente só aquilo que restou,
E se a conta não bate é que sua caneta não prestou.
O primus interpares é um numero primo indigente,
Então qual a diferença entre o igual e o diferente?

Radical e radicando, duas vezes quatro igual a oito,
E a raiz quadrada de um é o resultado do seu coito.
Sou o impar, número bastardo elevado ao extremo,
E se existe um deus, é apenas um número supremo.

Tenho em mim uma diferença feita apenas de fatos,
Então calcule o tamanho dos pés, nunca dos sapatos.
Conclua o valor do meu pau em relação à sua vagina,
O resultado da conta nem sempre é o que se imagina.

Meça a distância, calcule a rota, compre a passagem,
E deixe o motorista carregar o peso da sua bagagem.
Calcule o quadrado dos catetos, some à hipotenusa,
Num teorema sem nexo nem sexo, que ninguém usa.

Tire a prova dos nove, faça a prova real, fique sentada,
Enquanto a matemática do tempo lhe dá uma dentada.
Não faça a conta, apenas faça de conta que quer sofrer,
E esqueça o caderno em cima da cama antes de morrer.

02/03/2020

©Luiz Carlos Cichetto - Direitos Autorais Reservados

Toda a Poesia Que Eu Pude Carregar

Toda a Poesia Que Eu Pude Carregar
Barata Cichetto

Pensando agora, rememorando minha poética escrita
Chego a precisa conclusão que poesia é coisa restrita
Pois embora tenha escrito seiscentos e sessenta e sete
Poemas ao longo de uma carreira sem gloria e confete
Sinto que pouco do que existi resultou em um poema
E isso me deixa com sensação de que é um problema.

Calculo dias, semanas e meses, quantos poemas por ano
E chego à conclusão que a poesia deste poeta mundano
É apenas um pequeno pedaço que imaginei ser enorme
Mas sabendo que é por causa dela que o tal não dorme
Concluo que ela é apenas a sacana que tem me ferrado
Mas de qualquer forma eu também posso estar errado.

E agora fico parado olhando montes de papel empilhado
Centenas de folhas impressas e um nome nela encilhado
"Poemas de Barata Cichetto" é da forma que eu a chamo
É a poesia que pude carregar no meu lombo de jumento
Mas agora cansado quero apenas descanso e o aumento.

Olho agora a essas folhas cheias de palavras e sentidos
Num arremedo de sentimentos tolos, falsos e mentidos
E penso que vida maldita essa que retratei sem piedade
Que existência foi essa trouxe a mim tanta infelicidade?
Mas não menos importante, por fim penso comigo agora
Que poesia não ama seu amado e a que ama não adora.

Tanta coisa que era poesia não virou poema e o oposto
E ao contrário do que pensam, os poetas não tem gosto
Gostar é saber e não gostamos daquilo que não conhecemos
E portanto é a poesia o único ser maldito que reconhecemos
Um ser amado que nos aleija e nos coloca uma arma na testa
Ou ser bruto que transforma em bom tudo o que não presta?

Eu não quero morrer na solidão de um hotel, espumando ódio
Por apenas entrar na história e depois de morto subir ao pódio
Quero que a poesia me carregue, não a carrego mais nos braços
Pois o que desejo agora é o prazer mundano dos beijos e abraços
E se um dia nos encontrarmos, querida Poesia de horas incertas
Sei que a encontrarei feito as putas e a morte, de pernas abertas.

27/04/2013
©Luiz Carlos Cichetto - Direitos Autorais Reservados